Ayer durante el programa, leímos a Cristina Peri Rosi,
Hablamos de John Lennon, comentamos en nuestro café literario sobre la antología
poética de José Hierro,Viajamos como cada martes al fondo del Jazz, nos acompano la musica de Seal, Concha Buika, Jacques Brel, John Lennon, Melody Gardot,Supertramp,junto a muchos otros.
Erótica
Tu placer es lento y duro
viene de lejos
retumba en las entrañas
como las sordas
sacudidas de un volcán
dormido hace siglos bajo la tierra
y sonámbulo todavía
Como las lentas evoluciones de una esfera
en perpetuo e imperceptible movimiento
Ruge al despertar
despide espuma
arranca a los animales de sus cuevas
arrastra un lodo antiguo
y sacude las raíces
Tu placer
lentamente asciende
envuelto en el vaho del magma primigenio
y hay plumas de pájaros rotos en tu pelo
y muge la garganta de un terrón
extraído del fondo
como una piedra.
Tu placer, animal escaso.
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John lennon
Por lugares agitados o calientes
Vestido en combustible de maní
Vagué tan feliz como un judío
Que encuentra a su bella Esther Rabí.
Entre árboles trémulos y vastos edificios
Entre buenos rateros y lanuda majada
Cubierto por casaca de azul efugio
Vagué hirsuto cual perro desdentado
En busca de un noctámbulo refugio.
Por senderos vagos y pedregosos rumbos
Por requiebros y mitos pegajosos
Envuelto en un grasoso traje hebreo
Vagué silente cual un escarpín
En busca de la impía arpía Marilín Tereo.
Que encuentra a su bella Esther Rabí.
Entre árboles trémulos y vastos edificios
Entre buenos rateros y lanuda majada
Cubierto por casaca de azul efugio
Vagué hirsuto cual perro desdentado
En busca de un noctámbulo refugio.
Por senderos vagos y pedregosos rumbos
Por requiebros y mitos pegajosos
Envuelto en un grasoso traje hebreo
Vagué silente cual un escarpín
En busca de la impía arpía Marilín Tereo.
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José Hierro
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.
que duermen en la playa.
La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.
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