Cronopio Radio

Había una vez   un cuento de nunca acabar que también empezaba así:   Había una vez ...    José Emilio Pacheco "Fue uno de los grandes de México, no sólo porque fue un poeta, sino porque era un hombre que pensaba muchísimo en la cultura de México", Elena Poniatowska  Otro de nuestros maestros de las letras hispanoamericanos que nos ha dejado, no sin antes hacernos sentir que en su recorrido por este lado de la vida la creación y la imaginación juegan un papel indispensable en la constitución de la memoria de los pueblos y su cultura, aquí un breve perfil de algunas cosas que hicieron de la vida de Jose Emilio Pacheco un recorrido fascinante por los diferentes géneros literarios y la promoción de la literatura hispanoamericana: José Emilio Pacheco Berny nació en la ciudad de México el 30 de junio de 1939, vivió sus primeros años en la calle Guanajuato de la colonia Roma. Su madre provenía de una familia de empresarios procedente del puerto de Veracruz y s

"Quisiera con tus manos hacer una muralla y detener el tiempo brutal que nos atrapa: y con tu boca una fiesta,y con tus brazos ventanas.Quisiera con tus manos abrir una gran brecha al mar que nos separa de islas y montañas: sobre tu frente un paisaje,en tus pestañas el alba. Quisiera con tus manos hacer ese gran mapa donde los ríos ríen y las llanuras cantan: con tus cabellos la vida,y con tus muslos la aurora. Quisiera con tus manos unirme a la esperanza de los que siempre creen que la vida se alcanza:y con tus besos banderas,y con tus pechos mañanas.Quisiera con tus manos pintar una gran plaza donde de la violencia sólo queden campanas..." CON TUS MANOS                                JOSE ANTONIO LABORDETA

Si tuviera un martillo golpearía en la mañana golpearía en la noche por todo el país Alerta el peligro debemos unirnos para defender, la paz. Si tuviera una campana tocaría en la mañana tocaría en la noche por todo el país Alerta el peligro debemos unirnos para defender, la paz. Si tuviera una canción cantaría en la mañana cantaría en la noche por todo el país Alerta el peligro debemos unirnos para defender, la paz. Ahora tengo un martillo y tengo una campana y tengo una canción que cantar por todo el país. Martillo de justicia campana de libertad y una canción de paz.

Pete Seeger, que ayudó a crear el movimiento del folk estadounidense moderno y coescribió algunos de sus temas más perdurables, como "If I Had a Hammer", murió el lunes a  los 94 años, informaron varios medios de Estados Unidos. Seeger, entre cuyas canciones figuran clásicos del folk como "Where Have All the Flowers Gone" y "Turn! Turn! Turn!", murió de causas naturales en el hospital Presbiteriano de Nueva York, dijo su nieto Kitama Cahill Jackson al New York Times. Seeger fue también conocido por sus ideas liberales, trabajando como ecologista, protestando contra las guerras de Vietnam e Irak y siendo condenado a la cárcel por negarse a declarar en el Congreso sobre el periodo que pasó en el partido Comunista.

En marzo de 1979, durante su segunda visita a París, Silvio Rodríguez estuvo en el cementerio de Montparnasse para cumplir con el viejo sueño de una tropa de jóvenes, que bajo el influjo de la lectura compartida de César Vallejo, se habían prometido algunos años atrás, medio en broma pero seguramente sintiéndolo como un pacto ineludible y justo, que aquel de ellos que lograra llegar a la Ciudad de  la Luz visitaría la tumba del gran poeta peruano. El hecho de haber sido el primero, convocó al cantautor cubano al homenaje en nombre de todos, y unos meses después, en su número de enero de 1980, la revista Revolución y Cultura incluyó un artículo en el que Silvio contaba sobre esta historia colectiva, comenzando por el principio, cuando, una noche de finales de la década del 60, en que se juntaba como casi siempre con un grupo de amigos en las mesitas al aire libre de la heladería Coppelia de La Habana, llegó Vallejo y se sentó entre ellos cansado y sonriente. A través de la anécdota y

25 de diciembre de 1995 El viejo Antonio afilaba su machete y fumaba en el portal de su champa. Yo dormitaba a su lad o, cobijado por el aserrar de los grillos y el cansancio. Así como diez años antes y diez años después del afilado humo del cigarro del viejo Antonio, el cielo era un mar nocturno, tan grande que no se le veía fin ni principio. La luna se insinuó minutos antes. Una nube de luz marcó la punta del cerro que balcón sería para un plateado coqueteo, trampolín para una clara zambullida, plataforma para un nuevo vuelo. Un dorado filo apenas guiñó la cañada que la esperaba. Después fue el cambio del oro a la plata y de ahí al blanco nacarado. Con el velamen hinchado y remendado se lanzó hacia arriba. Navegando pasó la noche. Abajo esperaban el silencio y la nostalgia. Diciembre, 1975, 1985, 1995. Siempre el mar abriéndose al Oriente. No llovía, pero el frío mojaba las ropas y el inquieto sueño de la duermevela de la asfixia lenta. El viejo Antonio confirmó de reojo que estaba d

Querido Stig: Ojalá seamos dignos de tu desesperada esperanza. Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera de la mano. Ojalá  podamos ser desobedientes, cada vez que recibimos órdenes que humillan nuestra conciencia o violan nuestro sentido común. Ojalá podamos merecer que nos llamen locos, como han sido llamadas locas las Madres de Plaza de Mayo, por cometer la locura de negarnos a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria. Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia, que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no estamos terminados. Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa, más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego. Ojalá podamos mantener viva la certeza de que

De los medios de comunicación en este mundo tan codificado con internet y otras navegaciones yo sigo prefiriendo el viejo beso artesanal que desde siempre comunica tanto

El arte “Es para el aire”, dispara Spinetta. “No puedo evaluar lo que hago con el aplausómetro. Me importa un belín. La pregunta es, si un pintor que sabe que es bueno sabe también que no va a poder mostrar sus cuadros, ¿los pintaría? Más b ien. Le chupa un huevo. Un novelista, un poeta que es capaz de escribir versos, ¿qué necesita? Nada; va a Pippo, se pide un fresco y batata, se sienta y en el mantel, nomás, escribe LAS palabras. ¿Tecnología? Nada ¿Costo? Cero. Si uno hace música y sabe que suena bien, no importa si otro cree que no es tan buena. ¿Qué? ¿La voy a parar y no la voy a componer? No. Me importa un pito. Es el aire para quien yo la estoy haciendo y es el aire el que me va a devolver lo que yo quiera sembrar allí. ¿Acaso una novela se aplaude? Se lee en soledad. El arte es un trabajo individual y suena dentro del recinto en el que se lo trabaja. De ahí a que se crea que es una necesidad que otro lo escuche hay un largo espacio. Y, por otro lado, cuando la música es buen

  "Un sueño que sueñas solo es sólo un sueño. Un sueño soñado juntos es realidad ".